sábado, 27 de octubre de 2007

Un viejo es un niño debilitado por la experiencia

Un viejo es un niño debilitado por la experiencia.

Realismo mágico ¡Y un cuerno! De unicornio, se comprende.

Gracias a los microcréditos se disfruta de minihambre.

Los verdaderos pilares del capitalismo somos todas estas sus espaldas ajenas.

Donde dijo Diego, dice Diego ¡Insensato!

Los actores famosos llevan gafas de sol para obligarnos a reconocerles sólo por su inteligencia.

Primera ley de la dietética. Si el sabor es bueno te sentará mal (Isaac Asimov).

Pocas cosas más deliciosas que tener algo que hacer y no hacerlo (Marcel Achard).

Heraclitiana. Nunca te bañarás con el mismo tío.

Me entristece, que no es poco.

Nos van a quedar tantas cosas por hacer del revés...

Optimismo. Veo el vaso medio lleno. De garrafón.

Los intelectuales disparan con salvas, así que a cambio se les fusila hoy en día ya muy poco, pero en serio.

Juventud. Ya no creen en nada, ni siquiera en las desilusiones propias de su edad.

Lo positivo de ser hijo de padre desconocido es que uno siempre puede fabricarse un estereotipo paterno amoroso, decente y protector.

Desconfíe de los corderos disfrazados de asado, son un lobo para su colesterol.

Un buen calzado y mejor aún si de firma acreditada y confeccionado a medida, disimulará muy bien las pezuñas pero apenas podrá nada contra el olor a azufre.

Apostataría si me aseguraran solemnemente que les iban a quitar para siempre mi correspondiente uno por cuarenta millones del sopado ese que perciben a título de vayan Ustedes a estas alturas a saber por qué.

Corrupción en los ayuntamientos. Himno para regidor, seis ediles, secretario perpetuo, macero y Asesor de Comunicaciones Institucionales (antiguamente pregonero). Cantarán en el balcón consistorial entonando a coro con viriles ronquera y firmeza, ataviados con fajín, boina y garrota (el alcalde con vara) y al son de cornetín, dulzainas y tamboril, pero mirando en cualquier caso hacia otra parte.

Letra:

Tengo una huerta ahí afuera
que no es una huerta cualquiera
huerta hoy recalificada
que alcaldada tan salada
talón, talón; talón, talóooon.


Sabiduría de ultramar. Con la iglesia hemos topado, Pancho.

Dentro de nada se empezarán a decolorar ex-profeso antiguas obras maestras del cine en color para exhibirlas en blanco y negro. Porque sí. Y todos gustarán de ellas, les parecerá una gran idea y disfrutarán encantados de novedad tan actualísima. Todos menos los cuatro aguafiestas de guardia, se comprende. Tal es el poder de la moda, a la que ya se rindieron sin condiciones las mismísimas Roma y Bizancio, así que figúrense estos cuatrerillos chiquilicuatres que ahora nos pinchan y cortan. Como para decirle que no a alguna gilipollez, siquiera fuera sólo tímidamente, ¡pues hasta ahí podíamos llegar!

El calentamiento global... el calentamiento global. Eso es que les van a venir a hablar de sexo, como si lo viera. Que en cualquier caso también es manía y erre que erre continuo de los acostumbrados apocalípticos de siempre, esos siempre activos e incansables agentes del progresismo y de las izquierdas. Que variadísimas las hay. Es más, hasta del bueno de Albert Gore se afirma que milita en una de ellas, háganseme a la idea de cómo será de siniestra.

Contaminación sostenible. La verdad es que tienen sus ocurrencias, los jodíos.

Terrorífico accidente. Los bomberos tuvieron que extraerle varios vehículos del cuerpo.

Numerosas empresas nos buscan y requiebran a diario, pero no se engañen, sólo es por la trata de datos.

Acabo de ver glosada en el telediario una fabada light. Es cierto que la fe todo lo puede.

Rapaciñas: muchachitas de garras aún cortas.

Era niño, leí la Cabaña del Tío Tom y entonces lloré y lloré, pobrecito de mí. Nunca supo mi difunta madre –responsable de tales lecturas tan cercanas a la barbarie– la de discapacidades prácticas que acumulé por tal causa, y eso apenas a cambio de contraer algunas mal contadas y dudosas capacidades morales, esas mismas que tanto me han ayudado a tan poco.

Los políticos también son un recurso renovable (Albert Gore). Bien, pues así será si lo proclama su ex-Vicepresidentísima Excelencia, pero eso sólo una vez que hayan cumplido los próceres las noventa primaveras, barrunto.

-Somos pobres, papi-
-Y blancos, hijo, es verdaderamente absurdo- (Altan, humorista italiano).

Conozco gente que con tal de salirse con la suya es capaz de llegar hasta el extremo de esgrimir argumentos.

Gracias al cerebro reptiliano aún nos podemos arrastrar con esa inocente pero siempre pujante sinvergonzonería que a tantos nos caracteriza.

Viajar es una manera deliciosa de experimentar toda clase de novedosos problemas técnicos.

El culo es el anticonceptivo por excelencia (Tinto Brass, director de cine). Y cuanto más excelente más anticonceptivo, estoy por completo de acuerdo.

Grandes obras de la literatura universal. Programa “Ayúdales a leer”. Resúmenes. Obra a tratar: Crimen y castigo. Autor: Dostoyevski, Fiódor; año 1866. Argumento: joven mata a una vieja y se arrepiente.
Comente el educando el tema en un mínimo de dos páginas, disponiendo de 60 minutos para ello. Ejercicio puntuable por dos créditos.

2 comentarios:

  1. Sin ánimo de molestar sino por completar la sentencia diría que, por el contrario, una vieja es una niña fortalecida por la experiencia, levemente descorazonadora pero ante la cual nunca se rindió, de haber pasado buena parte de su vida esmerando su atención, coraje y mimo, e insistentemente, con cuanto niño pasó por su casa y cuya fortaleza observó irse debilitando absurdamente a medida que la experiencia, madre de toda fortaleza, se rendía ante la naturaleza del varón. Vive la différence. En fin, dejemos lo tuyo en sentencia y lo mío en reflexión abuela. O no, propongamos que, a partir de ahora, haya sentencias macho y sentencias hembra. Vive la différence implicará, supongo, algo más que la esencial eterna diferencia de la que se alimenta todo varón aun después de debilitado.

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  2. Supongo que reflexiones como las de este blog no se alumbran cada día o cada quince. Su autor, por otra parte, no parece ni político ni periodista ni intelectual orgánico ni cátedro del reino ni siquiera autor que ande publicando como cada diosecillo menor, al menos que se sepa; es decir, su autor no es de este mundo, que por cierto anda lleno de bobos y de bocazas.

    Pero en cuanto pasa un mes sin posteo, empiezo primero a ponerme de los nervios, después a adelgazar y a fumar compulsivamente, justo cuando necesito engordar, fumar algo menos y remansarme; en resumen, el autor me va a matar porque lleva casi dos meses con la boca tercamente cerrada. Y estos silencios suyos presagian pesimismos que no sé si llegaremos a remontar sus lectores.

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